THE NYMPHOMANIAC - VOLUME 2: NEL SECONDO ATTO LARS VON TRIER PROSEGUE IL SUO VIAGGIO NELL'EROTISMO FEMMINILE ALL'ALTEZZA DELL'ETA' ADULTA

Arriva nelle sale la seconda parte del poderoso Nymphomaniac, film di Lars Von Trier capace di far riconciliare il danese con i tanti che nel corso degli anni hanno ingrossato le fila dei facinorosi detrattori - come chi vi scrive, infastidito più che altro dalle megalomani sentenze senza appello sputate qua e là (sempre in senso cinematografico, s’intende) che non per gli eccessi da thè delle cinque con cui stupire i possessori della carta d’argento. Riprendere non è facile. Non lo è perché ormai sapete benissimo che l’intero film, di circa cinque ore di durata nella sua versione integrale, è stato diviso - e tagliuzzato dallo stesso Von Trier nelle sue parti più esplicite - in due Volumi (di due ore quasi il primo, di due ore e venti circa il secondo). Un antipasto, in qualche modo, del director’s cut che dovrebbe arrivare anch’esso in sala in Italia. E che

comunque vedremo.

Nelle ultime scene di Nymphomaniac - Volume I, Joe/Stacy Martin intuisce con drammatica semplicità che qualcosa si è rotto definitivamente in lei, nel rapporto con la propria sessualità. Un crack che si propaga e dilata - come una eco - fino a diventare un urlo che rimbomba sui titoli di coda e tracima quindi nella necessaria continuazione del racconto. Ed è da qui, da questo urlo che LVT riprende la narrazione ed apre Nymphomaniac - Volume II (non crediamo, a questo punto, di fare un torto alla Good Films dicendo che sconsigliamo la visione senza aver visto il Volume I, che è ancora nelle sale). E tanto per non smentirsi, il regista spiazza subito lo spettatore con una scena a prima vista pochissimo vontrieriana: un orgasmo “spontaneo” che rasenta la blasfemia (a molti sembrerà di vedere la Vergine Maria) e strizza l’occhio perfino all’estasi di San Teresa, con visioni

mistiche annesse. In realtà Seligman spiega che le figure viste sono Valeria Messalina e la puttana di Babilonia, spettatrici partecipi di una personale versione della trasfigurazione di Cristo sulle montagne. Un espediente che permette al regista di introdurre il sesto capitolo della storia (L’Anatra Silenziosa), dove affonda le mani nello smottante terreno delle differenze tra la Chiesa d’Oriente - definita la Chiesa della Gioia - e la Chiesa d’Occidente - definita la Chiesa della Sofferenza. Un piccolo virtuosismo per far vedere quanto dolore e piacere siano molto più vicini di quanto non si creda. Ma anche, a volte, quanto sia necessario cambiare la propria esistenza per riprendersela in qualche modo. Così, in preda al dolore per non riuscire più a provare nulla sessualmente, con una gravidanza nel mezzo portata a termine senza la benché minima gioia della maternità e la relazione con Jerome (Shia LaBeouf) ormai in frantumi, Joe (che

nel frattempo ha assunto le fattezze di Charlotte Gainsbourg) trova la forza di esplorare altre realtà, incontrando un clan di supernerboruti ragazzotti di colore da cui è attratta (restandone delusa), ma anche un misterioso e seducentissimo K. (Jamie Bell), un “master” da cui imparare l’arte dell’attesa e della dipendenza, anche questi - a loro modo - piccoli tasselli di un mosaico fatto di perverso erotismo.

Quella di LVT è al contempo una scoperta e una esplorazione. E la affida alla sua Joe con il chiaro intento di osservarla mentre si inabissa e riaffiora, come una barchetta di carta in un mare ingrossato, accompagnando (quando non ostacolando) il suo racconto. Ed è inevitabile il conseguente sadismo che instilla senza andare tanto per il sottile. Come ad esempio quando ribalta di fatto le certezze introiettate fino a quel momento conducendo Joe negli inferi, questi davvero reali, dell’astinenza dal sesso con tanto di

gruppo di supporto da “Ciao, io sono Joe e sono una ninfomane”. E per riuscirci, una come lei, resta una sola via realmente praticabile: cancellarsi. Toglie quindi dalle pareti ogni quadro equivoco, copre gli specchi, impacchetta tutto quello che anche solo vagamente possa ricordare un organo maschile (vale anche per le maniglie delle porte…) fino all’inevitabile resa finale. Una sfida che la porta, infine, su una strada nuova e mai battuta, dove la società è stata definitivamente abbandonata per un check-in che la porti nel mondo oscuro del recupero credito, istruita da L. (Willem Dafoe), prima che nella sua esistenza compaia la giovanissima e assetata di vita P. (Mia Goth).

LVT bara. Lo ha sempre fatto e lo farà sempre. Il suo cinema non è mai quello che sembra. L’impianto teatrale delle narrazioni vontrieriane non smette di vedersi in controluce in nessuno dei suoi film. Perfino quando piazza le nudità anatomiche

della Gainsbourg in bella mostra in attesa delle scudisciate di un Bell vagamente intimorito. (Piccolo inciso: vedere Billy Elliot in versione sadomaso, tuttavia perfettamente vestito di tutto punto in un film dall’anatomia facile, è forse la punta più alta di onesto erotismo che zampilla dalla doppietta di Nymphomaniac). Il gusto teatrale, si diceva… ecco, è questo che nasconde il cinema reale di LVT - effetto voluto? o è subliminale? o semplicemente va così e amen? - e costringe lo spettatore a fare un passo laterale. Per capirci: è come il riflettore piazzato in faccia all’attore uscito da dietro le quinte (sempre lì): finché non farà un passo laterale non vedrà mai se la sala è piena o se la sala è vuota. Lo stesso bisogna fare con il cinema di Lars Von Trier: fate un passo laterale. Quello che vedrete potrebbe anche non piacervi, e ci sta, ma almeno da

lì avrete una visione squisitamente più reale del suo cinema.