IL SEGRETO

"Tutto ciò che vedi con amore è la verità, il resto è fumo"

Un melodramma d'altri tempi, il film The Secret Scripture - scialbato nel titolo italiano Il segreto - che Jim Sheridan (il regista de Il mio piede sinistro, Nel nome del padre, In America-Il sogno che non c'era, Brothers) ha tratto dalle pagine di Sebastian Barry. Un melodramma patinato come un fotoromanzo, con tutto il cuore dolce amaro che può trovare una storia d'amore in tempo di guerra nell'Irlanda occidentale: quando nel marasma di bollenti schieramenti e correnti politiche, l'ingrediente più piccante, dietro il vessillo di moralismi predicati bene e razzolati male, volatili come le parole, era rappresentato dall'intransigenza clericale più bigotta. Il Magdalene di Peter Mullan e il Philomena di Stephen Frears ne hanno già affrescato le tinte più torbide, pescando nei fondali di una marea pronta ad inghiottire e ad insabbiare negli oscuri 'penitenziari' di espiazione della

'colpa' - il frutto di amori consumati fuori del matrimonio - le povere malcapitate ragazze, compagne di avventura-sventura. Potevano essere lavanderie interne a monasteri, quando andava bene, ma potevano evidentemente essere anche cliniche psichiatriche, quando andava peggio. Ma le 'carceriere' erano tristemente sempre donne, per quanto in abiti religiosi, e da loro non c'era da aspettarsi nessuna pietà e men che meno compassione solidale.

"Il mio nome è Rose McNulty, non ho ucciso mio figlio"

Allo spirito forte e marcatamente indipendente di Roseanna (Rose) McNulty sembra essere andata peggio. E' quel tetro e sinistro corridoio che ci introduce nella storia a svelare lo scoglio del naufragio personale su cui si sono infranti i sogni della protagonista. La vera forza del film è proprio il grande fardello di responsabilità caricato quasi interamente sulle sue spalle. Protagonista assoluta, si direbbe, cui lo sdoppiamento cronologico offre la condivisione del primo piano a due interpreti in

grado di fare la differenza: la Rose in età giovanile ad un'intensa e sensuale Rooney Mara, e la Rose in età senile ad una incomparabile Vanessa Redgrave in balia delle sue sabbie mobili mentali, tra rigurgiti di memorie e visionari annebbiamenti, alimentati dai reiterati elettroshock adoperati su di lei negli anni per addomesticare la sua volontà. Si direbbe con la stessa crudele noncuranza con cui si tirano le redini per domare e indirizzare un cavallo indisciplinato. Le due Rose convivono in un trionfo di sofferta e variegata interiorizzazione, cavalcando gli anni della memoria e le ore contate nei pochi giorni che la separano dal trasferimento forzato in un altro istituto. E il racconto si dipana, frangendosi sugli scogli arrotondati di personaggi di fronda, mai messi a fuoco a dovere, così come lo stesso conflitto bellico relegato sullo sfondo, mentre conquistano il primo piano le parole di quella 'scrittura segreta' tenuta

da Rose come diario privato, più sacro di quella stessa Bibbia asservita allo scopo di accogliere 'il suo vangelo personale'. Da lì riaffiorano il pilota Michael McNulty (Jack Reynor), il grande amore di Rose, la bieca figura del giovane Padre Gaunt, consumata da un'assurda, indecorosa ed immorale gelosia (Theo James) e, tra gli altri, il Dr. William Grene di Eric Bana - che, ahimé!, recita sempre se stesso com'è nelle sue corde - sopraggiunto a riesaminare la paziente prima del trasferimento. Personaggi scialbati che scivolano via come pattini sull'olio, concedendo fin troppo spazio ad un altro personaggio-cartolina, come l'infermiera, unica donna che, d'altra parte, si percepisce emotivamente solidale con Rose.

"Io non ho ucciso mio figlio, un giorno verrà a prendermi..."

La compressione della struttura narrativa non evita semplificazioni ed ingenuità scenografiche occhieggianti qua e là, incastonate in una sostanziale linearità che non riserva sorprese se non per un certo colpo di

scena, di fatto mancato, perché ammiccato preventivamente ad oltranza e gestito in modo più surreale che plausibile. E il tratteggio sfumato sui contorni sfrangiati e confusi tra loro tra realtà ed immaginazione che colora l'epilogo, non aggiunge o toglie granché a quel che resta un melodramma patinato vecchio stile, in cui la parte del leone, per quanto ingabbiato, resta indiscussa proprietà della Rose di Vanessa Redgrave: padrona assoluta del suo mondo, in orgoglioso e dignitoso isolamento, una combattente ferita che neppure l'elettroshock e l'età ormai senile hanno mai messo del tutto fuori gioco. Forse, anche grazie al seppur minimale contributo, ancora una volta dell'arte. Le note della mitica Sonata al chiaro di luna di Beethoven incarnano le sue gocce quotidiane di un inconsueto elisir di sopravvivenza, il suo inno personale alla sacralità della vita, la sua fede nella forza del ricordo di un grande amore, annebbiato quanto si vuole ma

mai spento. Un amore di cui è stata vergognosamente derubata, non una ma due volte. Come non lasciare campo libero ad un protagonismo tanto potente quanto lirico?