LETTERA A FRANCO

“A volte, il silenzio è la peggiore bugia” - Miguel de Unamuno

Con Mientras dure la guerra (Finché dura la guerra) Alejandro Amenabar torna al film storico dopo Agora (2010) e, inevitabilmente, sulla riflessione chiave dei “cicli storici che si ripetono, con la ragione contro la violenza". E lo fa alla sua maniera, scrutandone ogni reazione nelle pieghe dell’animo umano: delle mogli a cui vengono arrestati e persino giustiziati i mariti, e di altri membri di famiglie, o amici di vecchia data, dell’una e dell’altra fazione. Amenabar si addentra persino nelle menti alimentate dalla propaganda militare, su più livelli, così come in quelle di figlie dall’orientamento politico diametralmente opposto: ribellarsi o adeguarsi? Parlare o non dire niente?

E’ lo spaccato emotivo dunque, sia privato che pubblico, ad alimentare questa Lettera a Franco (Mientras dure la guerra) che scaturisce da un momento storico ben preciso: l’estate del 1936 a Salamanca, in Spagna.

Ed è stata a mio avviso la scelta più giusta, perché la grande Storia si nutre di tante piccole storie private e pubbliche che ne decretano l’orientamento, ondeggiante proprio come quello di una bandiera al vento che, non a caso, muove sui titoli di testa. Un po' come l’ondivago intellettuale ormai anziano e di fama acclarata, decano dell’Università di Salamanca, che nella sua parabola esistenziale ha cambiato ‘veste politica’ svariate volte.
E’ dunque attraverso la lente molto umana, più fragile e sensibile di quel che non possa apparire in superficie, di questo intellettuale che risponde al nome di Miguel de Unamuno, qui interpretato egregiamente da Karra Elejalde, che Amenabar si inoltra fino alle radici dell’ascesa di Franco al governo spagnolo, passando proprio per una guerra... per l'appunto, 'destinata a durare'. Si lambiscono dunque episodi storici, preferendo accordare la sinfonia pilota - Amenabar firma anche le musiche del film -

ai movimenti e gesta quotidiane di quest’uomo cui resta ancorarsi agli ultimi brandelli di quella cultura che lo ha nutrito per un’intera vita: vedovo di una moglie che la sua mente e il suo cuore ritrovano ad ogni angolo in punta di ricordo. Motivo di ritorno sul grande schermo questo, appuntato su quella coppia di giovani in cui lei passa la mano nei capelli di lui, semi addormentato, con un libro in mano. La spiaggia su cui far riposare anima e mente ad ogni piè sospinto, mentre coccola il nipote, orfano di madre, con saggi consigli e il vezzo di donargli origami di carta confezionati con le sue mani. Fogli di carta, niente altro, ma sarà proprio su uno di questi fogli di carta - peraltro già scritto su un lato dalla richiesta accorata di una moglie, privata del marito che aveva confidato nel suo aiuto caduto nel vuoto

- che Miguel/Elejalde scriverà la Lettera a Franco del titolo: l’ultimo guizzo di un genere di ribellione e di eroismo flebili e incerti, come la luce di una candela, già in procinto di spengersi. Uno sguardo molto umano che non chiede giudizio ma comprensione. Anche se è difficile comprendere fino in fondo come abbia fatto a sopportare l’arresto dei due amici e compari di accese discussioni in pausa caffè, a seguito di quello del sindaco, tirando avanti dopo i falliti perché troppo timidi tentativi di ‘cambiare le cose’. Lui stesso destituito dall’incarico all’Università e poi riammesso, non riusciva ad ammettere neppure a se stesso la realtà delle cose e una verità troppo inaccettabile per essere riconosciuta e denunciata apertamente: “Ho provato a cambiare le cose, ma nulla è cambiato. Io non ho tradito la Repubblica, è la Repubblica che ha tradito me”.

Una sceneggiatura chiara e diretta, con i suoi

personaggi talmente ben torniti da poter fare a meno di interpreti conosciuti al grande pubblico, e una partitura musicale in grado di illuminare anche l’angolo più buio, hanno fatto di questa Lettera a Franco un affresco storico tra i più umani e palpitanti, in cui il Passato torna ad ammonire il Presente, senza aspettarsi niente in cambio. Perché la Storia, si ripete, appunto. Ma il richiamo alla consapevolezza e un trillo di campanella per svegliare il torpore della scelta di non dire e di non fare in scenari simili, resta un dovere morale. Solo per ribadire, per l’appunto, che “a volte, il silenzio è la peggiore bugia”.

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