L'ATTESA: LA METABOLIZZAZIONE DI UN LUTTO NEL RACCONTO AD ARTE, TRA PIRANDELLO, SICILIANITA' E CINEMA ITALIANO D'AUTORE DELL'ESORDIENTE REGISTA PIERO MESSINA (GIA' ASSISTENTE ALLA REGIA DI PAOLO SORRENTINO). UNA GIRANDOLA EMOZIONALE INCREDIBILE FATTA DI LUNGHI SILENZI E INTENSE INTERIORIZZAZIONI DOMINATE DALLA MONUMENTALITA' DI JULIETTE BINOCHE CUI FA ECO LA GIOVANE LOU DE LAÂGE

Come si dice alle volte - per la verità non capita di frequente - l'allievo supera il maestro. E' proprio il caso di questo elegante e straordinario esordio alla regia di Piero Messina da Caltagirone, dalla formazione, come dire, ingombrante. Essere stato assistente alla regia di Paolo Sorrentino non è cosa da poco o che può passare inosservata. A cominciare dal diretto interessato. Essere poi in grado al primo colpo di trovare la propria maestosa strada, non è da tutti, soprattutto in Italia. E' una questione di "senso visivo ed estetico": quello in grado di dare anima e parole ai silenzi, di riuscire a tenere la macchina da presa come una pinza stretta sul cuore del personaggio fidando non solo sulla monumentalità di un'interprete come Juliette Binoche (Coppa Volpi per Tre colori - Film blu di Krzysztof Kieślowski), di sapere come e quando girare l'obiettivo per avvolgere e carezzare un

personaggio, parafrasandone la soggettiva mentre si rimira allo specchio, il saper muovere da dettagli minimalisti prima di sfiorare l'insieme da angolature inconsuete, o passare direttamente oltre, quando e come spiare da lontano, magari dalla prospettiva di un vicolo che fronteggia l'azione, di una scena come un'altra, dominata dal sussurro, dal silenzio o dai ripetuti messaggi, lasciati alla segreteria telefonica di un cellulare che resta muto.

Sussurri, silenzi, il detto e il non detto, comunicazioni indirette, sguardi deviati, sono questi i nastri con cui Messina incarta e sigilla i palpiti emotivi vibranti ne L'attesa, li congela, se necessario, per preservarne intatto l'aroma. Si tratta di sapere esattamente come metabolizzare le nobili fonti di cui ci si fa carico: di quelle letterarie - e qui Luigi Pirandello, con La vita che ti diedi, e non solo, regna sovrano - così come di quelle di vita vissuta, ad esempio le radici della

propria sicilianità, sull'onda di memorie giovanili. E Messina sa esattamente come farlo: scartando dal folklore e dalla citazione, così come dalla mera traduzione, per elaborare un inedito affresco sul dolore e sulle surreali 'inerpicate scalate umane', auto generate come stampella per sopportare un qualcosa che diversamente porterebbe dritto dritto verso la pazzia. E la sequela di schermi neri di contro ad un'unica dissolvenza in bianco, che si fa largo per raggiungere finalmente il vigoroso abbraccio di regali piani sequenza, è come una sinopia di quella incomparabile voragine emotiva. Voragine che accoglie fino ad inghiottire lo spaesamento della giovane francese Jeanne (Lou de Laâge) che sopraggiunge in cerca del fidanzato Giuseppe, il figlio della protagonista, pure di origine francese, Anna/Binoche. Quel che giustifica il ricorso ai sottotitoli per quella parte di sceneggiatura che non fa capo al silenzio.

Ecco, questo è il "senso visivo ed estetico" che con L'attesa vi resterà incollato

addosso come la rugiada di un'alba mattutina, come il vapore acqueo di un bagno turco o di una sauna. Uno dei soggetti più arditi che un regista possa mai sognarsi di portare sullo schermo, soprattutto come film d'esordio. Una materia tanto dura da plasmare quanto resa incredibilmente duttile e maneggevole come la creta delle stesse sculture sacre, 'ulcerate' dall'usura, che fanno la loro comparsa nel film. A cominciare dai primissimi fotogrammi, travolgenti, avvolgenti, discreti, ammiccanti, mai svelati del tutto. Schegge di verità che sono ferite profonde come l'ulcerazione provocata dal collo di una scarpa col tacco all'altezza della caviglia. Una tra le tante metafore visive del sanguinamento dell'anima. Il silenzio pirotecnico è invece riservato tutto al finale: unico, da manuale, sfumato sui contorni di un'attesa che non finirà mai. Perché non può. Non un'attesa in senso letterale, ma come propensione tensiva dell'anima, come finestra della mente perennemente aperta e affacciata

sul ricordo, su visionari scorci di un tempo che non è più. Aperta su un altro film che è superfluo girare perché è già tutto lì, racchiuso in quell'ultimo fotogramma, essenziale, persino scarno, e... potentissimo. Un tempo ormai senza tempo, anatomicamente sfrangiato e destrutturato. La porta della stanza del figlio che, nel cuore di una madre, anche alle pendici dell'Etna, resta sempre socchiusa.