IL FILO NASCOSTO

"Se questa è una gara a chi distoglie prima lo sguardo perderai"

Sondare la complessità degli abissi interiori di un essere umano, con qualche filo sempre ben nascosto dentro di sé, può risultare una vera e propria impresa dannosa alla salute quando si tratta di un artista. I confini si dilatano, le convenzioni saltano, l'amore può apparire un privilegio precluso, e l'isolamento - per lo più necessario per la creazione di un'opera in senso lato, e dunque anche nel caso delle maison di alta moda - può diventare corrosivo. Il silenzio una necessità e una priorità assoluta per l'artista, che può farsi insofferente fino alla crudeltà ogni qualvolta questa priorità venga violata da chiunque si trovi nei paraggi. La tensione protesa verso la creazione della bellezza formale che vorrebbe raggiungere la perfezione, e dunque condannata alla perenne mortificazione sottesa sotto pelle, reclama la piena e patria potestà della fatidica bolla sospesa

in cui rannicchiarsi, alla stregua del grembo materno, e vivere unicamente per creare. E' questo il ritratto che calza a pennello al sarto Reynolds Woodcock di Daniel Day-Lewis (qui nella sua ultima performance annunciata): si direbbe la sua 'opera magna', raccolta in uno scavo tutto interiore ai più alti livelli, parte integrante di quel tipo di recitazione che tende a sottrarre all'espressione, servendosi del 'non finito', del 'non detto', per nobilitarsi a pura arte, là dove il personaggio vive nell'interprete e ne tiene le redini.

Il filo nascosto, o per meglio dire, Il filo fantasma - Phantom Thread è l’ottavo film del regista Paul Thomas Anderson (Il petroliere, The Master, Vizio di forma) e la sua seconda collaborazione con Daniel Day-Lewis (Il petroliere, Nine, Lincoln). Un unico pennello intinto nella stessa vernice, stesa a quattro mani per un affresco elegante e grottesco, reale e surreale, sull'arte e sull'amore per l'arte, in

strenua competizione con quello 'per la donna'. Donna in senso lato, vale a dire di quella girandola sottesa e condensata in pochi passaggi - una porzione iconica dell'intero - che ruota intorno all'artista senza riuscire a scalfirne l'anima serrata e irrimediabilmente inattaccabile, aperta e protesa solo verso la creazione. Nell'universo del sarto Reynolds Woodcock, equivalente al prestigioso marchio di una maison, emblema di quel genere di stile e bellezza richiesto da reali, stelle del cinema, ereditiere, e nobildonne - qui in tutto il glamour della Londra degli anni Cinquanta - volteggia così, a debita distanza, l'universo femminile satellite della madre fantasma, della sorella Cyril (Lesley Manville), fedele criptico-ironica collaboratrice e presenza costante. Universo che include, restringendo notevolmente il campo fino ad azzerarlo, varie compagne di passaggio, finché quella che va inoltrando un suo frammentario racconto già in apertura, filo narrativo intermittente nel cuore della storia stessa, la cameriera Alma di

Vicky Krieps, non finisce per 'pretendere' di avere un peso specifico nella sua vita. E intorno a quel 'pretendere', cui si potrebbe girare un altro film, si annida probabilmente il nobile ammiccamento ad Alfred Hitchcock con la sua mitica pellicola Rebecca la prima moglie. Vicky Krieps (Anonymous, Hanna, La spia - A Most Wanted Man) shakera la sua Alma come un cocktail speciale di pseudo innocenza, che si mostra nei termini di una quasi comica caparbietà, congiunta ad una sensualità dai tratti simili a certi dipinti di marca 'manierista' se non persino 'fiamminga'.

Il filo nascosto si inoltra così in avanscoperta sullo sconnesso terreno dei sentimenti, incontrando sentieri multipli pieni di rovi: rovi che feriscono e fanno male al punto da provocare uno stato di malessere molto prossimo alla morte. E' di scena un'inesplorata location dell'amore, che chiama con la voce suadente della sirena, mentre mantiene un profilo basso,

umile e paziente, pur senza recedere di un passo dalla sua postazione di attesa. Un percorso tutto da scoprire, tra umorismo, tragedia e rivendicazione, metafisica, surreale e pure grottesca, di un sentimento non adeguatamente corrisposto. La vicendevole tortura di un qualcosa che esiste evidentemente da ambo le parti, e che ad un certo punto si impone e reclama i suoi spazi, i suoi tempi, la sua attenzione fin troppo negata. Un film eccentrico e sofisticato sul valore dell'amore e dell'arte collocati in un preciso punto nello sconfinato orizzonte delle possibilità, in cui il vero spettacolo diventa il duello silente e misterioso, persino elegante, felpato come quello di un felino, dei due protagonisti nel più improbabile degli incontri e delle relazioni a pretesa durevole. Un amore tanto irragionevolmente sofferto - fino a conseguenze non del tutto comprensibili se non sulle vette dell'esasperazione allusivo-metaforica - quanto inesplicabilmente coriaceo, determinato a tentare in

ogni modo di sopravvivere entro le fauci dell'arte e del mistero umano.