SPACEMAN

Non è questo il solito canovaccio di natura spaziale, solo perché il protagonista, il cosmonauta Jakub Procházka - occasione ghiotta per Adam Sandler di elevare il proprio standard scartando per una volta da fantasy e comedy - si trova per l’appunto in missione speciale (annuale) allo scopo di analizzare le particelle di una insolita nube policroma, cangiante sui toni violacei, che da circa quattro anni domina il cielo. La missione diventa ben presto una sorta di pretesto per scoprire i tormenti interiori del nostro protagonista, lontano da casa da mesi ormai e con una moglie incinta - la Lenka di Carey Mulligan - che lo ha appena lasciato con un messaggio che non gli arriverà mai. Premura del direttivo spaziale di Terra - circostanziali i camei di Isabella Rossellini qui tradotta nella Commissaria Tuma e di Lena Olin in veste di madre di Lenka/Milligan - che ha a cuore il

suo equilibrio mentale per salvaguardare la missione, assolutamente prioritaria. E’ uno scenario che ha a che fare con la prima vera protagonista di questa storia, che è la solitudine, con tutti i suoi annessi e connessi. Ispirato dal romanzo Il cosmonauta dello scrittore ceco Jaroslav Kalfař, lo Spaceman di Johan Renck (qui al suo, solo, secondo lungometraggio, dopo Downloading Nancy, 2008) lambisce in qualche modo, ma solo alla lontana, il Moon di Duncan Jones, con un Sam Rockwell qualche spanna sopra, direi, nel ritrarre il genere di effetti collaterali che normalmente affligge i protagonisti di missioni nello spazio a vario titolo. Altra regia e altra interpretazione!

Ma questo Spaceman, al di là di lacune e sensori che ne fanno un affresco un po' ‘dimesso’, al netto della reale portata, ha ugualmente i suoi assi nella manica da non sottovalutare, facendosi perdonare i tempi lenti, se non proprio vuoti, che affiorano

qua e là. Curiosamente, l’habitat claustrofobico di un’astronave si trasforma ben presto in un immaginario e allegorico studio medico, in cui prende avvio una inconsueta seduta di psicoanalisi, retroattiva, per il nostro protagonista. Una finestra aperta su infiorescenze esistenziali cruciali per la persona in campo, che aprono a declinazioni di natura umana non sempre pienamente comprensibili. Soprattutto alla visione estranea di un improbabile alieno - nella voce originale, Paul Dano - che, infiltratosi nell’astronave, si mostra amorevolmente disponibile a voler comprendere e aiutare, non avendo più nulla da perdere, giacché la sua specie è stata estirpata da tempo. Strana specie quella che, in una fisionomia faunesca plurioculare, riesce metaforicamente a sondare in profondità, pescando nel grande pozzo della cecità umana, e rievocando, in visioni fluttuanti, focali scorci esistenziali di Jacob/Sandler, recalcitrante a questa inaspettata endoscopia introspettiva, indotta e mirata all’esame di coscienza, così come ad esorcizzare gli stagnanti sensi di

colpa.

Sensi di colpa che allargano il campo non solo all’ambito coniugale, ma anche a quello familiare, in particolare al rapporto con il padre, spia per il Partito comunista. Uno dei vari sassolini lanciati, solo per ristagnare in acque appena smosse, lasciando in sospeso ogni auspicabile approfondimento. Del resto, il focus è volutamente puntato su una relazione nata come un grande amore e ora invece agonizzante sugli scogli di sofferenze inferte da una mancata condivisione. Il lutto di un precedente nascituro alle spalle, con una nuova bambina in arrivo, si ancorano ad una solitudine non condivisa perché Jacob/Sandler non ha mantenuto la promessa. Ed è proprio grazie a questa surreale ‘seduta’ con l’esemplare di questa specie - fantasiosamente goloso della crema alla nocciola, in affettuoso omaggio allo spielberghiano E.T. - che Jacob/Sandler scopre cosa avrebbe da sempre voluto, e proprio con la complicità di quella nube cosmica dove tutto ha

inizio e fine.

Occasione per la regia di mettere a segno qualche suggestiva sequenza artistica di grande effetto, tra cui spicca la disgregazione cellulare dell’alieno, realizzata come vero e proprio sciame di particelle assimilate dalla nube cosmica. Alieno senza nome, almeno finché il nostro cosmonauta non gli attribuisce quello di Hanuc, per lui particolarmente significativo. Si sa che il malessere interiore può fare, laddove fallisce la più ardita delle diete, così l’alieno non si preoccupa dei nomi, limitandosi a rivolgersi a Jacob con il buffo, ma centrato, appellativo di ‘umano pelle e ossa’. Un alieno che, tramite interferenze di pulviscoli di polvere intergalattica derivati dalla nube, induce il nostro cosmonauta a guardare in faccia più la sua deriva esistenziale - magari sostando qua e là sulle sponde della tragedia greca - che quella spaziale. Non a caso la nube sembra dissolversi proprio quando quei pulviscoli luministici rimettono in connessione lei

sulla Terra e lui nello spazio, eppure ‘a portata di mano’. La sovrimpressione delle rispettive mani, di lui e di lei per finire su quella di lui che stringe il nulla nel pugno richiuso, è di una potenza metaforica senza pari! Ma non si chiude ancora il cerchio, non prima di aver gettato il seme di quel genere di speranza che potremmo per l’appunto definire... intimamente ‘cosmica’!