ROOM: QUANDO L'AMORE NON HA BARRIERE

Il respiro vitale a schermo nero apre le cortine a minimalisti dettagli indistinti. Uno dei tanti risvegli mattutini in Stanza. E non passa molto che una voce fuori campo infantile tracci i binari di base di un percorso ancora tutto da intraprendere. Un invito a metterci in sintonia con l'ottica dominante.

E' questo il primissimo sguardo che il regista Lenny Abrahamson (Frank) getta sui protagonisti d'eccezione di Room. Di Stanza, come la chiama Jack. Non 'della' stanza, badate bene. Ma 'di' Stanza. Perché Stanza non è solo il suo mondo. Stanza è il mondo. L'unico possibile, oltre il quale - come si evince dal piccolo occhio di cielo, visibile dal lucernario in alto, unica finestra in quell'habitat ristretto di tre metri per tre - c'è un qualcosa di non ben definito che Ma' chiama Cosmo. Ma' e Jack sono gli unici abitanti di Stanza. E non occorre essere Einstein per intuire

fin dai primi istanti che non è stata una loro scelta. Ciò nonostante tutto resta nella nebulosità di sogni, risvegli e giochi inventati con una fantasia e un amore senza confini, considerata la penuria di mezzi a disposizione. Anche il cibo è scarso e razionato. Solo l'amore di una madre, a dispetto di tutto, e l'incommensurabile fantasia di un bambino in procinto di compiere cinque anni, possono rendere quell'angusto spazio arredato con il minimo indispensabile, la casa più ampia e confortevole del mondo. La questione si spiega anche con la capacità di adattamento dei bambini e con la forza di sopravvivere dell'adulto che nel legame genitore-figlio trova la naturale forza per rendere le cose vivibili quando invece ci sarebbero le condizioni per abbandonarsi a disperazione e pazzia. Non c'è un dentro e un fuori: c'è 'stanza'. Non ci sono una realtà e una finzione - la TV è presente anche

in Stanza e Lucky è il cane immaginario eppur reale dal punto di vista di Jack - c'è quel che esiste in Stanza, dagli oggetti reali a quelli ricreati dal sogno o dall'immaginazione. E' tutto lì, e tre metri per tre non sono mai stati tanto vasti!

Tratto dall’acclamato bestseller scritto da Emma Donoghue Room racconta, in un modo a dir poco eccentricamente inconsueto, l'incredibile storia di Jack, incarnato in una performance da Oscar dal piccolo Jacob Tremblay, i cui deliziosi e raffinati lineamenti, con i capelli lunghi, sulle prime ci confondono traducendolo ai nostri occhi nella convincente immagine di una bambina. Al suo fianco, servizievole, comprensiva e amorosa, c'è Ma’: la Brie Larson valevole il Golden Globe e l'Oscar ancora caldi in suo pugno proprio per questo ruolo, tra i più sofisticati e difficili da tradurre nelle pieghe più nascoste di un inimmaginabile dramma senza fine. Si, senza fine. Perché

uscire fuori da Stanza, implica il complicato recupero di una realtà negata tanto a lungo da generare altro dolore, prima ancora che altri logistici problemi. Il dramma nel dramma dunque. Il dramma dentro Stanza e il dramma una volta fuori da Stanza. In Room non è contemplato alcun trionfalismo hollywoodiano. Solo un'amarissima realtà di cui è quasi impossibile raccogliere tutti i cocci e rimetterli insieme, neppure con il più resistente tipo di colla. Le fratture multiple del vaso saranno sempre visibili, eppure, con il tempo, quel vaso saprà tenere ancora acqua al suo interno senza spargerla sul pavimento. E' quanto cerca di tratteggiare la seconda parte del film, con alcuni passaggi un pò basculanti sul piano della credibilità oggettiva - tra cui la sequenza della fuga del bambino avvolto nel tappeto pesante - ed altri, bellissimi, di raro spessore psicologico e di vibrante intensità emotiva: vince su tutti il momento

in cui il bambino decide di tagliarsi i capelli, la sua 'forza', per salvare, per la seconda volta, la madre. Perché l'amore genitore-figlio in Room non è a senso unico, ma, al contrario e malgrado tutto, di una corresponsione straordinariamente bilaterale. Tutto quel che ci sta in mezzo è il prezzo da pagare in una vicenda come questa che, fin dalle prime pagine trasferite sul grande schermo, costeggia il dramma assurto alle cronache di qualche tempo fa con la straziante storia vera di Elisabeth Fritzl, la ragazza austriaca imprigionata per 24 anni in un seminterrato dal padre violento. E stupratore, giacché, durante quella prigionia, nacquero diversi bambini, alcuni dei quali cresciuti assieme alla madre in quella camera stagna.

Ma l'autrice del libro e sceneggiatrice del film Emma Donoghue ha voluto togliere l'onore del protagonismo al criminale psicotico di turno per spostare l'attenzione e puntare l'obiettivo sulla natura umana e sulla

sua incredibile capacità di resistere, di sopravvivere e di generare amore filiale all'ombra di maternità con tutte le carte in regola per essere rifiutate.

Così il Room cartaceo della Donoghue, e quello in celluloide di Lenny Abrahamson, hanno inteso accordare una risposta, modulata nel più credibile e sensibile dei modi, alla domanda chiave derivata da drammi simili:

"Cosa farebbe un genitore in una stanza chiusa a chiave? Come si poteva sperare di crescere al meglio un bambino completamente rimosso dalla società fin dalla nascita? Che cosa sarebbe accaduto una volta emersi nella vita moderna dopo aver vissuto in disparte molti anni della propria esistenza?"