CRISTIADA: UNA DRAMMATICA PAGINA DI STORIA DELL'AMERICA LATINA COME LA GUERRA CIVILE MESSICANA (1926-1929) RIVIVE SUL GRANDE SCHERMO

Esistono parole, nel nostro vocabolario più o meno quotidiano, che non sono solo semplici parti del discorso, accumuli di lettere, agglomerati di sillabe. Da sole portano un significato che è forte di per sé, che non ha bisogno di enfasi per essere raccontato, che anzi, predilige, parafrasando la musica, il levare al battere, il sottovoce al grido. Due parole di questo tipo sono certamente fede e libertà. Perché fanno riferimento ai valori più importanti, più sacri, più intimi, fondamentali nella vita delle persone. C’è chi crede e chi no, c’è chi travisando l’insegnamento di Dio combatte guerre nel suo nome, c’è chi vede in un’autentica devozione, che non ha nulla di sovversivo, bensì afferisce solo a quella parte inspiegabile e immateriale della vita, e non vuole fare assolutamente del male ad anima viva, anzi, una minaccia. Perché è un potere che non può controllare.

In Messico, negli anni ’20, si

combatte la guerra dei Cristeros, che ha fatto decine di migliaia di vittime, una storia vera, potentissima, tragica e dimenticata: l’allora presidente Plutarco Calles adotta delle misure che limitano la libertà di culto. È rivolta. Basterebbe questo per fare un film interessante, e il problema sta tutto qui: in Cristiada, di Dean Wright, direttore degli effetti speciali di Titanic, Il signore degli anelli e Le cronache di Narnia (e si vede: sparatorie in puro stile selvaggio West, o meglio brutta copia di Tarantino, esplosioni condite con palate di fosforo – evidentemente c’era una svendita… - e una frotta di combattenti a cavallo pronta per ogni collina fino all’orizzonte e oltre), c’è troppo. In primis, troppa lunghezza (centoquarantasei minuti! Ma come si fa, buon Dio…! Se lo volete fare lungo, il film, fate C’era una volta in America: altrimenti, sintesi! Per pietà…!) e troppa retorica, fin nelle musiche. D’altronde, lo sceneggiatore

si chiama Michael Love: con rispetto parlando, ha ampolloso anche il cognome, figuriamoci i dialoghi…! Gli scenari sono stupendi, anche se ci si aspetta sempre da un momento all’altro che in mezzo alla piazza principale del pueblo, nerovestito e balzellante come solo lui sa essere, spunti Don Diego De La Vega, più conosciuto come Zorro, e ben fotografati da Eduardo Martínez Solares, ma si perde il conto di quante volte i ribelli - che, almeno in teoria, vorrebbero solo poter pregare, ma non si tirano certo indietro se c’è da scaricare qualche caricatore, anche alle spalle di qualche povero disgraziato disarmato (del resto le ipocrisie, le sconcezze e le vigliaccherie sono salomonicamente distribuite da ambo le parti) – declamino il loro motto “Viva Cristo Re!”. Il che, a chi è di Roma, località in cui il film uscirà per ultimo, il 5 novembre, dopo Milano, Genova, Torino, Bologna e diverse

altre piazze, per scelta del distributore, più che altro ricorda un ospedale: che gli attori – il solito cast da produzione hollywoodiana, in cui per attirare pubblico si mette in locandina l’universo mondo, salvo poi concedere alla gran parte di loro poco più di una posa, com’è stato, tanto per fare un nome, per la Redgrave in The Butler, che appare trenta secondi e fa pure, lei, la “rossa” per eccellenza, la schiavista, sia pur un po’ umana – siano tutti parenti di portantini a cui hanno rinnovato il contratto?

Gli effetti sono dunque involontariamente comici, tanto che a sentire Catalina Sandino Moreno, che ha incantato tutti in Maria full of Grace, urlare “No, Anacleto no!” quando le squadracce del governo fanno fuori il suo amato, anche se Eduardo Veràstegui, fascinosissimo, è inquadrato, il primo Anacleto che viene in mente a chi guarda il film non è il personaggio di

lui, che di cognome fa Gonzales Flores ed è uno dei capi dei ribelli, ma il suo omonimo gufo della Spada nella roccia. Oscar Isaac combatte dalla parte “giusta”, ma è insopportabile, Santiago Cabrera ha un volto assai cinematografico e un ruolo originale, Eva Longoria è bella come il sole ma compare un attimo, Nestor Carbonell, ormai sempre più somigliante ad Adam Levine, è un moderno Pilato più corrotto, il piccolo Mauricio Kuri è un 'Marcellino pane e tequila', e la sua salita al calvario non ha nemmeno la grazia ironica di quella di Battiston nella Passione di Mazzacurati, e Andy Garcia, che non azzecca più un film dai tempi di Amarsi, quando le labbra di Meg Ryan erano ancora normali, è pronto per sostituire Tom Selleck in Blue Bloods qualora il collega fosse febbricitante. Non è solo similitudine, è praticamente la copia in carta carbone. Commovente sul serio, invece,

Peter O’Toole, che impartisce in quattro sequenze una lezione di stile memorabile.