IL VILLAGGIO DI CARTONE: ACCANTO A RUTGER HAUER E ALESSANDRO HABER DEI VERI MIGRANTI NELL'APOLOGO DI ERMANNO OLMI

CON IL SUO 'VILLAGGIO DI CARTONE' ERMANNO OLMI PORGE UNO STRUGGENTE APOLOGO DELL'AMORE E DELLA CARITA' CRISTIANA

Ogni riferimento qui, non solo non è puramente casuale - e quando mai una persona profonda ed un artista così raffinato come Ermanno Olmi potrebbe mai affidarsi al caso? - ma è strenuamente voluto, desiderato, sofferto e librato negli angusti spazi di un'atmosfera 'metafisica', quasi surreale, ridotta all'essenza, oltre che all'essenziale. Olmi agisce per sottrazione su scenografie e personaggi, perché è così che scopre e cattura al meglio momenti unici di umana natura e di una spiritualità senz'altro più presente, più forte ed altisonante nei vuoti che nei pieni. Ha perfettamente ragione lo stesso Olmi, ancor più alla luce della fiducia accordata al genere documentario degli ultimi anni, quando tiene a precisare, quasi a voler mettere in guardia lo spettatore, che Il villaggio di cartone più che un film è un apologo. La natura

straordinariamente apologetica - una sorta di difesa della dottrina cristiana e ad un tempo un monito, un'auto confessione legata all'occasione imperdibile di rendere concretamente vivibile il messaggio evangelico - impregna la pellicola dal primo all'ultimo fotogramma e la trasposizione evangelica in questo spaccato di realtà contemporanea è talmente chiara e incisiva che non avrebbe avuto bisogno di alcun apostrofo esplicativo.

Ma Olmi sembra sentirsi a tratti quasi intimidito dal percorso intrapreso, da una responsabilità che lo soverchia, e allora si sente spinto dalla necessità di sottolineare qualche passaggio già travolgente di per sè: la nascita del bambino di una migrante seguita dal celebre canto natalizio Venite Adoremus, l'appellativo di Caino al sacrestano (Rutger Hauer), l'abbigliamento che contraddistingue il discepolo di Cristo indossato da colui che apre loro il portone per il proseguo del viaggio, il discorso con lo sguardo dritto in macchina e dunque rivolto allo spettatore di chi giustifica il

disturbo che reca per strada cercando di convincere la gente all'acquisto di libri precisandone le motivazioni. Olmi finge di non sapere di aver colto nel segno con un semplice fotogramma grondante già di per sé di silenzio mistico, del genere che solo la sua macchina da presa riesce a filmare trasmettendone l'integrità all'apice della sua fragranza, della sua essenza: la rimozione del Crocifisso dall'abside della Chiesa non è che un solo esempio. Sequenze che bastano a se stesse per raggiungere e colpire cuore e anima di chi guarda, purché dotato di un minimo di sensibilità.

Ma mentre da un lato la poetica francescana occhieggia tra le righe, ad esempio con il motivo di liberare i luoghi di culto da 'simulacri' di Dio e dunque della spiritualità di ciascuno, di privarsi del superfluo (qui le stesse suppellettili della Chiesa) per 'accogliere' chi ha bisogno - e non mancano su questo registro

toccanti sequenze - dall'altro Olmi si accontenta di sbozzare, scegliendo di fermarsi sul colpo di scalpello del 'non finito', di sfumare ad esempio sul metro delle responsabilità istituzionali: qui in perpetua caccia al clandestino, una caccia lasciata d'altra parte per lo più fuori dall'obiettivo, per quanto altisonante del rumore d'elica degli elicotteri in perenne perlustrazione e - forse qui si carica per eccesso - da reiterate scariche di mitraglia (mentre sulla sponda clandestina non manca chi medita di rendere pan per focaccia). Olmi indica la via del Bene alle persone comuni che per strada dovrebbero sentire la voce interiore della solidarietà e della carità cristiana ma forse dimentica un fatto di importanza cruciale, un pò meno poetico ma impellente e concreto. Non basta affidarsi al buon senso di qualche brava persona o magari di qualche 'morbido' funzionario di polizia (Haber) per dare un futuro all'Africa. E, soprattutto, non basta a

ridar la vita a chi non ha mai raggiunto quella spiaggia e dunque non ha mai avuto l'opportunità di misurare la temperatura della carità esistente nel paese dell'ambìto approdo. La vera carità è di permettere loro una vita dignitosa nel loro paese, con strutture adeguate e possibilità di lavoro, così come eventualmente nel Paese di accoglienza. Per strada non dovrebbe trovarsi mai nessuno. La nostra carità è un dovere morale ma è un tamponamento sterile e insufficiente perché non può durare in eterno, occorre una soluzione vera, stabile, reale. Che bello poter arrivare a denunciare la clandestinità, non per rispedire quelle persone nello status di impellente bisogno al mittente del nulla, ma per trovare loro una collocazione attiva utile, socialmente integrativa! Mai più ci sarebbero 'villaggi di cartone' in chiese o canoniche di fortuna (nè rifugiato alcuno nei garage di qualche isolano riluttante ma fondamentalmente di buon cuore, per dirla

con il Terraferma di Emanuele Crialese, pure alla 68. Mostra del Cinema di Venezia).

Ma per fortuna Olmi non ha dimenticato del tutto questi orizzonti, tracciando almeno sul piano ideale, nel cuore degli stessi migranti che decidono da soli di tornarsene indietro, la parabola di una speranza che il loro futuro possa essere diverso perché quello dell'Africa sarà diverso, e non tanto quello presso inadeguati ed ostili Paesi d'accoglienza. Anche su questo registro Olmi sente la necessità di chiudere con un monito, ma questa volta forse è finalmente indirizzato alla 'mailing list' globale: "O noi cambiamo il corso impresso dalla Storia o la Storia cambierà noi".