VENUS NOIRE - VENERE NERA

Le intenzioni sono onorevoli, ovviamente. E ben si comprende perché il regista tunisino Abdellatif Kechiche (Cous Cous) abbia sentito l’impulso irrefrenabile di raccontare integralmente questa amara storia come un dovere, un diktat improrogabile. E credo che per questo gliene siamo tutti grati comunque, al di là del risultato. Ma quel che sconcerta di questa ‘eroina’ divenuta ‘tragica’ sull’onda della diversità, sono proprio i modi e i tempi scelti per parlarne. Una diversità non di marca razziale, quanto genetica, fisionomico-anatomica - non a caso la cosiddetta Venere Ottentotta finì anche oggetto di studio da parte di scienziati - non riconoscibile entro quei comuni parametri cui, quasi per inerzia, si è soliti ricondurre il nostro concetto di normalità. Ed ecco che qui scatta subito il fenomeno ‘freak’, vale a dire il fenomeno da baraccone a tutto tondo, su cui però Kechiche calca la mano più del dovuto, insistendo ad oltranza su uno

stesso registro, dilatando tempi, modi, esternazioni e varianti sul tema fino a sortire persino nell’effetto opposto o, quanto meno, a smorzare la reale portata di intensità del fenomeno stesso.

Non è dunque tanto la messa in scena del disgustoso e inaccettabile modo cui si guarda fino alla più bieca strumentalizzazione disumanizzante di un disperato caso umano, quanto lo stile accordato dalla regia a questo racconto malauguratamente non partorito dalla fantasia ma ispirato ad un triste capitolo di cronaca del XIX secolo. Nulla avrebbe tolto all’essenza di un siffatto dramma umano come questo il coraggio di ridurne il racconto alla metà. La prolissità esasperante - e non è affatto, come commentato dal regista in conferenza stampa, una questione di vescica quanto di senso della misura e di stile narrativo - appuntata sull’iter, oltremodo oltraggioso, di questa giovane venticinquenne, violentata ogni giorno nella sua dignità di persona prima ancora che di donna, ne

scolpiscono i contorni unicamente come oggetto per lo più rassegnato e passivo dello sfrontato ‘voyeurismo’, e non solo, da parte di corti pubbliche e private in primo luogo a Londra e in seguito a Parigi.

Anziché soffermarsi maggiormente sull’universo interiore della donna, con dei sogni, così come rivela lei stessa in tribunale, e un talento per la danza ed il canto, frantumati sulle rocce dell’oltraggio e di una compressa disperazione affogata nell’alcol fino alla prostituzione - la reiterata insistenza sul sesso in tutte le salse è a dir poco nauseante - si preferisce seguire la strada a senso unico e a fondo chiuso delle umilianti esibizioni forzate della donna, ridotta quotidianamente alla stregua di ‘animale esotico’. Qualcosa di più profondo - anche il passato della donna viene liquidato in reiterate e didascaliche schegge di racconto verbale - può solo trasparire tra le righe di un pentagramma appena sbozzato, per un’amara sinfonia

andata fuori tempo massimo sul registro delle stesse note da tormentone. Tutta la forza del film sta nel soggetto di questa storia dalle enormi implicazioni morali purtroppo infrante sull’eccessivo protagonismo conferito a quegli stessi scogli di denuncia.