LETTERS TO JULIET: SULLA SCIA DELLA SHAKESPEARIANA GIULIETTA E DELL''AMORE-CORAGGIO' AMANDA SEYFRIED, VANESSA REDGRAVE, FRANCO NERO E UN'ITALIA DA CARTOLINA TRA LA NORDICA VERONA E LA SOLARE TOSCANA APPUNTATE SULLA BACHECA DEL ROMANTICISMO

Sul muro del balcone di Giulietta a Verona donne di tutto il mondo scrivono le loro lettere sulle loro pene amorose. Le sue segretarie, facenti parte di un club composto da volontarie, rispondono a tutte le lettere che vengono attaccate sul muro o vengono spedite.

Una commedia romantica, che trae spunto da questa iniziativa e ovviamente dalla tragedia shakespeariana immortale di Romeo e Giulietta e che racconta di un amore antico e perso e un amore che sta per nascere. Passato e futuro si intrecciano tra i vicoli della nostra Verona e la campagna toscana e di positivo non c’è che lo splendido aspetto da cartolina di un’Italia da esportazione, che esiste solamente nell’immaginario del turista medio americano.

La commediola di Gary Winick è un prodotto melenso e scialbo realizzato per un pubblico ingenuo e anestetizzato dove a spiccare sono una serie di difetti che si dipanano in moltissimi

aspetti della sua realizzazione, a cominciare da una sceneggiatura mediocre, scritta da Jose Rivera e Tim Sullivan (autori dal passato ben più glorioso, il primo candidato agli Oscar per I diari della motocicletta, il secondo notato con i melodrammi britannici Il matrimonio di Lady Brenda e Monteriano - Là dove gli angeli non osano metter piede), e due protagonisti antipatici, insulsi, anonimi, biondo-slavati, privi di attrattive e mediocri in tutti i sensi possibili (il repentino successo di Amanda Seyfried da Mamma Mia! in poi resta un mistero inspiegabile, tra l’altro lanciatissima e impegnata in una serie di progetti di dubbio interesse l’abbiamo già sopportata recentemente nell’altrettanto pessimo Dear John, regia di Hallstrom su romanzo strappalacrime di Nicholas Sparks, e nel poco più che mediocre Chloe, thriller del talentuoso - tranne in questo caso - Atom Egoyan con una splendida e sprecata Julianne Moore, mentre questo Christopher Egan peggiore non lo

sapevano trovare e con un po’ di fortuna non farà strada).

Personaggi trasparenti, privi di spessore, dotati di quelle caratteristiche inverosimili, composti di bontà irreale, simil-pubblicitaria, dalla ragazzotta americana con aspirazioni di giornalista-scrittrice abbandonata dalla madre, che sta per sposarsi con cuoco latino, che si è “reinventato” la pasta (una cosa che davvero “non si può sentire!”, come spesso si suole dire), molto più interessato alla cucina italiana che alla sua giovane futura sposa (un Gael García Bernal effeminato e involontariamente parodistico), all’arrogante avvocato londinese che poi si scopre essere un gentiluomo orfano che lavora nel pro-bono con nonna amorevole, nonché vedova di nobile inglese, che l’ha cresciuto ed educato ai sani valori della vita e dell’amore e a cui non si può non voler bene e per la quale è necessario prodigarsi nel ricercare e trovare l’amore italiano perso cinquant’anni prima, che ovviamente viene ritrovato nelle vesti di un

produttore di vino che gestisce nel 2010 la sua azienda come se fossimo nel 1910 con tanto di abbigliamento del periodo, cavallo e tavolo in legno sul quale mangia a capotavola contornato da tutta la sua progenie e una moglie defunta, santa donna, che non può non chiamarsi Rosa.

Stucchevole e irritante, la pellicola non appartiene nemmeno a quella tipologia di prodotto di grande consumo soporifero, ripetitivo, ma corretto e realizzato con professionismo. Sembra di trovarsi in quelle brutte pubblicità sulle auto (chi vedrà il film capirà il perché), sui formaggi, sulla pasta, sui vini e sugli oli. È un film spot per l’Italia, che funge bene solamente in questa funzione, fa venire voglia di mangiare bene, bere buon vino e visitare i posti che mostra. Niente di più niente di meno. Letters to Juliet è sciatto, poco curato nell’aspetto tecnico e a tratti scade nella parodia involontaria del genere.

Tutti i cliché del caso, gli schemi narrativi, vengono “elencati” in maniera distruttiva, demagogica, superata. Si rincara la dose con una colonna sonora italiana gettata nella vicenda in maniera casuale e senza alcun ordine logico: Buscaglione, Caselli, Moselli, Zero Assoluto, Malyka Ayane.

Un discorso privato e professionale a parte andrebbe fatto sulla coppia Vanessa Redgrave - Franco Nero, che come nella realtà si ritrovano sulla scia del perduto amor, a suo tempo consumato, poi perso, poi successivamente ritrovato, coronato come ogni favola che si rispetti nel matrimonio. Fermo restando che è veramente un dolore di cuore vedere la povera dama del cinema inglese e americano implicata in un lavoro del genere, che pur brillando ovviamente della luce del suo stile e della sua eleganza inimitabile, sembra purtroppo un povero fantasma perso e distratto e fa ancora più tenerezza se si pensa che è stato il primo film al quale l’attrice

ha partecipato dopo la prematura e accidentale scomparsa dell’amata figlia Natasha (Richardson). C’è da dire che l’arte imita la vita, ma la imita veramente male e senza alcuno stile.